Antilles.(3). J'allume la mèche.

Le revival commence ici et se poursuit là...

Je réalise que c'était il y 9 ans, presque jour pour jour. Je n'ai jamais écrit sur cet épisode de ma vie. Est-ce la lecture de R et de son incroyable aventure brésilienne ? Est-ce CUI et ses "je me souviens" ? La découverte de Chut, de son écriture, de ses voyages, de ses souvenirs entremêlés?  L'émulation de l'écriture, l'envie de solder une histoire qui fait partie de moi et qui m'a amenée finalement à plus de conscience et plus de liberté... 

Un soir, avec mon amie, nous atterrissons dans un "comedor" (restau tenu par des dominicains) où nous commandons l'éternel pollo frit.
C'est incroyable le nombre de poulets ingurgités dans l'île où c'est la seule viande abordable avec le porc. Avec le sanconcho (ragoût de légumes et de viandes), c'est le plat national. Il y en a partout en vente, grillé le long de la route, petits réchauds à même le sol, cru dans les étals de boucheries en plein air, à peine abrités d'une tôle,  pleins de mouches au soleil, et vivants, courant dans les cours, les rues...  Poulet/riz... Pollo con arroz. Le poisson, les langoustes, sublimes, sont en grande partie réservés aux restaurants touristiques. Les restaurateurs européens viennent se fournir directement sur les plages au retour des pêcheurs...
On s'assied dans une véranda vaguement éventée par les pales d'un ventilateur asthmatique, à une table recouverte d'une toile cirée un peu poisseuse.  A côté de nous un groupe de dominicains, hommes et femmes, fête un anniversaire. Très vite, la conversation s'engage, amicale, on trinque, on entonne "Happy Birthday".... Il y a peu de clients. Je ne parle toujours pas espagnol, mais on s'arrange en anglais. Un homme m'approche, jeune et joli métisse. Nous parlons. Il m'a vue, mais oui, tu sais, tu es venue changer de l'argent... Ca me revient. Il y a deux ou trois officines de change au bas de la Calle Principal, à côté de l'arrêt des bus... J'ai effectivement changé là mes dollars le premier jour et me suis enquise des excursions en bateau pour voir les baleines. Il parle assez bien anglais. Tu viens d'où ? Ah! Marseille! El Sur de la Francia! Bla bla bla. Vamos a bailar ? La bachata n'est jamais loin. Dans le restau, il ne reste que nous, on est en semaine, et hors saison. On danse une bachata, un merengué collet serré... Je sais que je danse bien. J'ai toujours bien dansé, et j'aime ça. Le petit groupe s'exclame gaiement. Que bonita! Como ella baila ! Muy bien! Même mon amie, que le pollo grillé n'enchante pas, se déride et la soirée file joyeusement.

La suite est banale sans doute. Une amourette de vacances. Sauf que j'ai 40 piges passées, et que je suis mariée, que j'ai une fille de 10 ans, que j'ai une vraie vie quelque part et que ce qui aurait du n'être qu'une historiette va être un détonateur... J'allume la mèche...

Il s'appelle Alex, pour Alejandro. Pendant un jour ou deux, je l'aperçois en ville, nous nous saluons, on se tourne clairement autour. Un matin, je marche sur la piste qui longe la plage en allant vers le village. Une moto s'arrête. Alex me propose de m'amener. Je grimpe et me colle contre son dos, mes mains sur ses hanches... Quand on arrive devant l'office de change où il travaille,  il m'invite pour le soir même à une autre soirée. Il a vraiment un joli sourire, des yeux rieurs... Je passe une journée rêveuse. Le soir, il passe me prendre à l'hôtel en moto. Nous sortons, allons diner. Il a trente ans, étudie le droit à l'université de Santiago de Los Caballeros, prend le bus deux fois par semaine à 5H du matin pour aller en cours, veut devenir avocat, a eu un fils avec une américaine repartie là-bas, sort d'une longue et orageuse histoire avec une française venue travailler dans le tourisme et elle aussi repartie... On va boire un verre dans un des bars de la plage. Sur la terrasse, sous la lune, les palmiers se détachent, ombres chinoises, et la musique s'accorde au léger rythme du ressac... On danse encore. On danse tout le temps et partout en Rep Dom. Le corps est là, présent, alangui par la chaleur, le rhum, les vacances, la musique omniprésente, et en même temps vif, alerte, attentif, sensible ... Il m'enveloppe de sa chaleur et petit à petit de son désir. Il devient langoureux, ses gestes se font doux, son corps cherche le mien... Très près, très très près... Je sens son sexe contre ma cuisse, mon pubis, qui ne laisse aucun doute sur ses intentions... J'adore ça. Un long baiser scelle notre pacte pour la fin de la nuit. Un pacte avec le Diable... On rentre à l'hôtel et on fait l'amour tropical... Une fois, deux fois, trois fois dans la nuit... Il est insatiable... Sa fougue me surprend et m'enchante. Le lendemain matin, je le regarde prendre sa douche. Il a un corps de rêve. Il n'est pas grand, sa peau est lisse, imberbe, douce et ferme avec cette couleur, ces reflets, cette qualité particulière des peaux noires ou métisses, il est mince, parfaitement proportionné, a les hanches étroites, le ventre plat, orné de discrètes tablettes de chocolat, des épaules rondes et musclées, des jambes de fille, des attaches fines, et un cul... Mais un cul! Son sexe savonneux ne demande qu'à bander à nouveau... Je me souviens m'être approchée et l'avoir sucé sous le filet d'eau tiède tandis que la pluie tiède se mettait à tomber, et que la végétation exhalait ses parfums alourdis par l'eau et l'odeur de la terre transformée en boue. Après que nous ayons joui à nouveau sur le lit humide de nos corps et de la moiteur ambiante, je suis sortie nue sous la pluie, boire l'eau du ciel, la laisser me laver et me convaincre que je ne rêvais pas.

Je n'avais pas fait l'amour depuis des mois. J'ai eu l'impression de me réveiller après une hibernation... J'ai eu l'impression d'être la belle au bois dormant sous les baisers du prince (parce que hein, cette histoire là, c'est quoi d'autre je vous le demande!?). J'ai eu l'impression que mon sexe était à nouveau le centre de mon être et avec lui, ma peau, ma bouche, mes mains, mes seins, mes fesses...  J'avais été morte et je revivais.