Ode à Marseille...

Ce week-end , on a changé d'heure. Je déteste changer d'heure. Surtout l'heure d'hiver... Ce dur noircissement du temps et des jours. J'aime l'heure d'été, les jours qui rallongent, leurs promesses de soleil, de chaleur, de langueurs, de lumière qui s'étire sur les murs de la maison, les couchers de soleil qui finissent dans des embrasements de la mer, là-bas sur l'Estaque. Les bateaux pour la Corse dont j'aperçois les cheminées fumantes entre les faitages de la ville. Mais je n'aime pas changer d'heure. Ma petite biologie s'en plaint et dort mal quelques jours. Mon côté paysan sans doute...
Aujourd'hui, les plages étaient pleines de maillots de bain, d'enfants s'éclaboussant dans l'eau, de quelques nageurs intrépides. La mer était, comme toujours sur la Corniche, transparente, moirée, bleu turquoise, les fonds rocheux se détachant avec acuité sur le sable grège... J'habite une des plus belle ville du monde, pour ce que je connais du monde. Bruyante, sale, mal élevée, criarde, poisseuse, trop chaude, trop froide, mais magnifique, ouverte, riante, créative, sévère aussi, chiante, mal gouvernée, népotisme et gros bonnets, mafia syndicale et argent sale...  mais si belle au détour de l'Abbaye Saint-Victor, le Vieux-Port vu du Pharo, les Calanques, les Iles du Frioul au loin... Je ne m'en lasse jamais. Jamais.
J'ai voyagé et habité plusieurs endroits. La Guadeloupe, Paris, Nice, Liverpool, Edimbourg, Lille, New York, Washington... Bordeaux fut ma dernière étape il y a six ans entre deux tranches de Marseille...  Si je n'ai pas détesté cette très belle ville classique, j'ai souvent comparé les deux villes.Et j'ai songé que si je devais les personnifier, je dirais que Bordeaux c'est Catherine Deneuve, beauté "froide" (même s'il semble que la personne Catherine Deneuve ne le soit pas!), classique, mesurée, magnifique certes, mais intimidante, aux traits réguliers et à l'expression calme... Marseille c'est Victoria Abril, délicieuse, vivante, bouillonnante, voire hystérique, sexy en diable, avec un accent à se damner et des yeux pétillants, capable de tous les sentiments, allant du rire au drame, des soirées alcoolisées à l'intimité d'un aveu sidérant.
Rien n'est doux ici, ni le climat, ni les habitants, ni la ville. Ce n'est pas Plus Belle la Vie. Quand le Mistral balaie la ville, le froid glacial et l'impeccable bleu du ciel lavé de ses scories, quand la pluie tombe en trombes célestes et que les rues débordent d'un trop-plein qui ne se contient plus. Laideur de certains quartiers trop vite poussés et négligés, éventration urbaine d'autoroutes qui dégueulent leur noirceur dans le centre ville, encombrements ubuesques. Splendeur des ses couleurs, rochers blancs aveuglants et pointus bleus, ocres du Fort Saint-Jean et de l'Abbaye Saint-Victor, peaux multicolores et boubous chamarrés, toutes les épices du monde rue d'Aubagne, marché africain, maghrébin, asiatique à Noailles et  rue Longue des Capucins, fruits, légumes, poissons, beignets, gâteaux et pains exotiques...
Il y a tant à dire et à écrire sur cette ville foutraque, héritière d'un si long passé. C'est ici que je vis et après toutes mes errances, j'aime quelquefois penser que c'est ici que je mourrai. (Heu... Rien de presse!).